O livro está deitado sobre a terra
depois de bater às portas da imaginação.
Dentro tem uma mulher e um homem,
unidos pela raiz de uma densa árvore,
nas grandes páginas abertas.
A ponte onde nos encontramos,
quando éramos afastados um do outro,
e a minha boca se abriu inteiramente à tua,
atravessa agora a noite da nossa vida
para o lado insuspeito da felicidade.
Nas casas que habitamos, quer sejam
a cegueira, ou a terrível doença, um amor
cada vez mais triste perdura no silêncio,
até que o meu coração seja no teu
o possessivo coração do medo.
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